Eu acredito na canção como espaço de verdade.
Num mundo ruidoso, apressado e dividido, cantar ainda é um ato de escuta.

Minha música nasce do cotidiano, das ruas, das contradições humanas e das perguntas que insistem em não se calar. Canto a liberdade porque ela ainda nos falta. Canto a fé porque ela ainda nos sustenta. Canto as desigualdades, as mentiras e os silêncios porque fingir que não existem também é uma forma de violência.

Mas também canto o amor.
O amor simples, imperfeito, que espera, que cuida, que erra e que insiste. Em meio ao caos, as canções românticas são meu gesto de pausa — um lembrete de que sentir ainda é possível, de que o afeto também é um ato político e humano. Amar, hoje, é não endurecer.

Venho da música popular brasileira — esse território onde o povo sempre encontrou voz, memória e resistência. Onde o samba, o choro e a canção servem tanto para celebrar quanto para denunciar. Minha arte não escolhe lados fáceis, escolhe pessoas. Não se curva ao grito, mas também não se esconde do conflito.

Acredito que a música pode atravessar muros que a política não alcança. Pode lembrar que antes de rótulos, somos gente. Rico ou pobre, preto ou branco, ateu ou cristão — todos partilhando a mesma fragilidade, o mesmo desejo de dignidade e de afeto.

Escrevo canções como quem abre janelas. Algumas mostram feridas, outras deixam entrar luz. Algumas pedem justiça, outras pedem silêncio e abraço. Se um sabiá aprisionado ainda canta dentro de nós, é porque a liberdade — e o amor — não morreram. Apenas esperam o momento de voar.

Essa é a música que faço.
Popular, poética, romântica e humana.